* * *

По острию ножа, в безумном танце,

Под ватой рыхло-сладкой тишины,

Проносится, кружась, не раня пальцы,

Та, для которой сила - свет луны...

На грани между явью и нетленным,

В дыму противно-вязких уз морали,

Взрывается виденьем незабвенным

Та, что восходит по своей спирали

В пространство неприемлемых контрастов,

Исполнив свой магический обет...

И знает, что всё это не напрасно

Лишь тот, кто может сохранить свой цвет.